Me voy

desmoronando, soy la vieja torre,

que, cumplido el destino de sus piedras,

las ha de devolver y se resiste,

incapaz de entenderlo, en su soberbia,

que ya hizo, en su día,

cuanto pudo por ser

bastión de sueños, que ahora la abandonan

como cornejas,

al atardecer.

Caigo con lentitud,

me resisto a mudar las estructuras

de que abusé,

somos así los hombres,

los árboles, las torres, los poetas,

y ahora descubro

sólo unas briznas más de cuanto

podría

haber sido.

No somos más que eso:

la decisión

apenas meditada, cuando, joven,

te parece que hay tiempo para todo, y, cuando adulto,

que habrá un mañana suficiente

para cumplir con todos

tus brillantes,

generosos propósitos.

Me voy,

de algún modo,

adivino

que se acerca

la hora de la verdad,

cuando

no se quién ni por qué

me dirá todo cuando necesito

para entender, definitivamente,

la razón

de todo esto,

que ahora soy incapaz,

de comprender:

la inmensa variedad de hombres y cosas,

de mundos, nacimientos

y de este último acto

de la comedia,

cuando baje el telón y yo me quede fuera,

donde el mayor misterio.