Las palabras ya dichas, cortadas y en sus versos

se marchitan

como flores cansadas.

Ya no son color ni olor

ni siquiera aliento

del jardín murado en que despiertas.

No sé de ti,

estas lejos,

puede que ni existas.

Ni mi sueño te alcanza

cuando te alejas tanto en la tristeza, que es

nostalgia insaciable de saberte.

Porque no ha habido nunca nada

ni nadie

más que nosotros en el egoísmo de nuestra soledad.

Nosotros

en este planeta nuestro, cada uno,

sin embargo, en las antípodas del otro.

Como reflejos

inalcanzables al alcance de la mano,

espejismos.

Rodeados de gente, enamorados,

amigos, hermanos,

pero solos.

Expulsados

cada uno del otro,

buscándonos.