Hay una tristeza joven,

de que brota el icor, paradójicamente aromático

de la adolescencia

y otra,

vieja, amenazadora,

como un desdentado augur de crueldad sin límites,

de que va destilándose,

gota a gota,

la vejez.

Nada que ver, ninguna de ellas,

con las tristezas y nostalgias de la demás gente,

todas

superables,

remediables.

Ser joven o morir

son las dos únicas dolencias de los humanos que no tienen

más remedio

que la esperanza

de que tantas veces cuelga, como una hilacha,

jirón, que mueve el viento huracanado

de

la

desesperación.

Porque,

dime, tú que, según dicen, casi lo sabes todo,

¿quién, cómo, cuándo, dónde

ha existido alguien capaz

de conducir el carro de que tiran,

desbocadas,

imaginación y fantasía?