¿Se va cantando,
el cantador,
cuando muere? ¿Se va
por el camino,
cantando?,
la chaqueta en el hombro,
la voz
trepando aire arriba, humo, tallo, talle, junco,
mi bien amada llora. Dímelo pronto El cantador
¿canta, camino arriba?

El aire siente un extraño
vacío.

Falta la canción que cantaba, de vuelta, al paso,
como si viniera
pensando en alta voz.

Van, el mozo, el río,
ambas voces juegan, se entrecruzan
con el silencio viejo del camino, lleno de pasos
que van y vienen,
paralelos al rumor
que hace la espuma en el agua,
borracha de atardecida,
melancolía,
nostalgias.

El mozo y el eco,
alternativos, lo dicen:
¡desde Covadonga a Luarca,
no hay moza como la mía!

Cuando pasa, se va, tal vez muere con la tarde,
sobre el sendero,
como un vagabundo muerto,
arropado de luz
de luna,
queda dormido el silencio.