¿Por qué hace frío, de pronto
y yo, a punto de ser flor, he de volver
a la apretada espera helada del capullo oculto
sin color?

¿Por qué has dejado que me hiele el invierno,
a punto de color,
retornado sin sexo ni corola
a la condición triste de brote
desencantado,
que no sabe de olor
siquiera?

¿Naceré cuando llegue
la primavera?