Flota
en el aire, hoy, la luz,
de nuevo herida por la lluvia,
que la remata en los charcos del suelo,
llenos de dianas concéntricas
en medio de que la lluvia muere en cada gota
con un suspiro
luminoso.

Tal vez hoy las gotas de lluvia
sean luz, atrapada
en pensamientos o en palabras perdidas, convertidas
mezcla de polvo y luz, amalgamada
en el papel de regalo
del brillo,
la ilusión,
la desesperanzada esperanza de ser luz,
de la luz
de la luna