JUEVES, 22 DE NOVIEMBRE

Imagino que cada uno
lleva una palabra escrita, o un silencio
y al cruzarnos en la calle peatonal y sonreírnos,
intercambio contigo
cada palabra, y las apilamos todos
en el rincón donde duerme el vagabundo pordiosero,
en realidad un cuentacuentos,
poeta,
que no puede contárnoslo,
por más que se lo hayamos pedido,
por más que insistamos,
porque es mudo.